Una de las plumas más controvertidas del país, condenada por la justicia ordinaria por apología del delito y odio racial (Nicolás Fiks: www.nicolasfiks.com.ar ) ha sido presa de artero ataque verbal del aguerrido y sagaz Francisco González Cabañas (www.franciscotgc.com.ar) quién mediante una Filípica intitulada "El cobarde por Antonomasia" atacó a Fiks y a su nota bautizada "De Mortibus Persecutorum".

A continuación los dos iracundos textos de ambos escritores contemporáneos enfrentados por razones literarias e ideológicas.
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A Nicolás Fiks o al cobarde por antonomasia.
Por Francisco Tomás González Cabañas

Para quienes no tienen el gusto de conocerlo, esta joven pluma, se autodenomina como “maldita”, la reverberación del nihilismo y demás epítetos que hacen referencia a lo oscuro, lo trágico y lo dolorosamente insondable.
Más allá de lo que le haya ocurrido en la vida (pérdida de un padre, discriminación de sus congéneres por su gordura adolescente) Nicolás se aferró a la cultura del Rock, para encontrar una identificación que le permitiera ser alguien. Una nula percepción acústica y una garganta perruna, le impedían sublimar sus dolores en el campo musical, encontró en la biblioteca familiar un texto de Oscar Wilde y con ello dio inició a su carrera literaria.
Me niego y siempre me negaré a calificar quiénes deberían ser considerados escritores y quiénes tendrían que llevar el título de escribas, lo mismo me ocurre con los poetas y los rimadores, o los artistas y los bohemios. Lo que sí considero, como irrenunciable y que amerita una cerrada defensa, es señalar, en todos los campos de la vida, a aquellos que llevan su pensamiento y sus convicciones hasta las últimas consecuencias a diferencia de los tibios, timoratos y genuflexos que se quedan a mitad de camino, nadando en la mediocridad del pueril océano de la histeria.
Nietzsche y Wilde, independientemente de la condición de consagrados, han transitado en la vida, bajo los rieles de sus construcciones mentales, por más que las mismas hubieron de rozar lo alocado y que terminaran en la estación del enfermo mental que abraza a un caballo o la cárcel por prácticas sodomitas.
Nicolás, considera maestros a estos últimos y por más que sepa largos pasajes de memoria de “El anticristo” o la “Importancia de llamarse Ernesto” y en la improbable hipótesis de que algún tribunal literario dictamine que la pluma de Fiks merece una mayor trascendencia histórica, nunca dejará este muchacho de ser un cobarde o tal como se diría en el barrio, lisa y llanamente; un cagón.
El teñido pelilargo, que en ciertas producciones fotográficas se muestra como la travesti más cara de palermo, se jacta de ser el mentor intelectual de Junior (aquel escolar de Carmen de Patagones que descerrajo un cargador sobre sus compañeros) y cuando le bajan los efectos de los psicofármacos que consume, también se cree una pluma perseguida y censurada por la supuesta peligrosidad que conlleva su mensaje.
Ahora bien, Nicolás, en el caso de que esto fuera así, ¿por qué no viajaste a conversar con tu célebre y asesino admirador?, ¿por qué ni si quiera mandaste una carta de lectores defendiendo la obra de quién llevo al acto tu doctrina? Tu silencio que otorga, me lleva a concluir que tenes miedo a la ley que aborreces o que vos mismo te generas pavor. La misma lógica te corresponde con los condenas judiciales que recaen sobre tu persona por odio racial y apología del delito. Ese mail anónimo que la justicia te lo endilga con la frase “Cuida a la nena Hebrea” ni siquiera lo defendiste con tu labia, fueron los billetes de tu mama Marta, que dirigidos a un abogado, intentaron evitarte una estadía en el presidio, esa misma que no la evitó tu alter ego, Oscar Wilde. Pese a esto, como buen tibio, contas con las osadía como para escribir “De profundis”.
No entiendo tampoco, porque dibujas hasta el hartazgo, el infierno de la concepción y maldecis hasta el cansancio las eyaculaciones fortuitas, sí tu primogénito Axel, de tanto en tanto se ve obligado a compartir un domingo por más que no te quiera y te aborrezca, por la desgracia que le ha tocado de tener un padre que no pudo o no quiso hacerse cargo de su acto animal.
Me haces acordar a los políticos que prometen mejoras para la población, la eliminación de la pobreza y demás canalladas demagógicas, mientras llenan sus bolsillos con el erario público, colmas tu boca de estiércoles y armaggedones mientras desayunas en el piso de belgrano r, esperando a la mucama que limpie tu alcoba, en vez de a los siete jinetes del Apocalipsis.
Finalmente Nicolás, no pretendo que seas consecuente con lo escribís, dado que en tal caso hace rato te deberías haber suicidado, simplemente me veo en la obligación de ubicarte, dado que compartimos el mismo espacio, por más que tu soberbia te impida ver a colegas y te creas sólo en un olimpo, gestado por el dios compensador que crees que existe.
Como ya te dije personalmente, no sos una mejor pluma porque deseas sufrir o porque odias los partidos del domingo, hasta el famoso Washington Cucurto (un cartonero devenido en escritor) puede que relate cosas más interesantes y profundas, que tus textos que favorecen a la instalación de fábricas pasteras, y desde ya que vende mucho más que vos, pese a que esto no signifique nada.
Como no creo en cielos o infierno, no puedo enviarte o desearte ninguno de tales inexistentes lugares, estas bien en la casa de tu mama, dolido porque se te ocurre y escribiendo como cualquier otro, sé que para vos los milagros existen, en el caso de que creas que ha ocurrido algo semejante con tu humanidad, y que la cobardía se te haya hecho a un lado, vení a buscarme, para polemizar sobre el arte, la literatura o para lo que sea.
Escritor
www.franciscotgc.com.ar
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De mortibus persecutorum
No tengan compasión de nada. Destrúyanse en nombre de la indiferencia que los vio crecer; aniquílense a la sombra inútil y paterna que contemplan cada noche en la misma posición inerte.
Nadie los amo. Nadie los comprendió. No son nada para el mundo, sólo un poco de carne lozana pronta a marchitarse bajo los cánones sociales.
¿Te jactas de tus amoríos, de tu sapiencia y de tus oropeles? Yo me burlo de tus vacuos ideales oligofrénicos, del transitar inerme de los años que lo único que traen como experiencia son arrugas y calvicie; tu me señalas porque erre el camino, y yo te desprecio porque no supiste borrar las huellas de tus antecesores.
¿De qué te sirve tanto esfuerzo, pobre bestia de carga, si detrás de tus pasos corro yo, clamando venganza furiosa, para expandir mi ponzoña?
¿De quién crees esconderte cuando en tu madriguera te agazapas y caviloso comentas lo mal que me ha ido en la vida? Al menos tuve las agallas para enfrentarla a mi manera, para crear mi propio infierno y no esperar un estúpido paraíso que me eyacularon junto a una hostia cuando era impúber como tu.
Odio tu ser, odio tu felicidad y quiero que sepas que si caigo, que si algún día mi Partenón Artístico se derrumba, tu fenecerás miserablemente bajo la sacra mampostería del Creador. Porque yo soy de marfil, pero tu estas tallado en madera como el necio crucifijo que pende de tu pared; a mi me adoran en vida, a ti solo te respetan porque las leyes están hechas para los débiles; mi apellido corre de boca en boca como los repugnantes besos que le das a tu mujer cada noche; mis textos se expanden con la ferocidad y bravura que no tuviste para aceptar tu mediocridad. Porque eso es lo que eres: un mediocre, una basura vertical que lo único que anhela es llegar al fin de semana para congratularse con su familia de sus simiescos esfuerzos laborales.
Hasta tal vez tengas la osadía de garabatear algún texto. ¿Te crees muy artista, bastardo? Yo te voy a mostrar lo que es un artista, yo haré que mis palabras, tan loadas por muchos, sean estiércol en tu boca, y te haré atragantar con ellas, e introduciré, con la paz de aquel que nunca es condenado, todo mi rencor en ti.
Porque te odio, y siempre lo haré.
Y a todos los lectores les digo: no abandonen el camino, no abandonen sus ideas; maten y mueran, destrúyanlo todo, comenzando por "el templo del Espíritu Santo" que es su cuerpo.
No hay nada que esperar, nada que resignar, solo un poco de mugre epidérmica. Sean verdugos de ustedes mismos y de esa manera lo serán de todos los demás. Cuando hayan acabado con ustedes, acabaran con la vida de quien dice amarlos, y tal vez así, esos imbéciles, descubran lo equivocados que estaban al maltratarlos. Sean carroña de buitres, pero sean ustedes sus propios depredadores.
Quiero dejar constatado mi odio hacia la editorial LesRain que publica mis libros en España, por no haberse atrevido, dada su situación económica o mental, a distribuir mi gran obra Circo Zoocial en Latinoamérica. Agradézcanle a esos catalanes homicidas de aborígenes el haberlos privado de mi libro.
Hagan lo que quieran conmigo: denúncienme, encarcélenme, ódienme o ámenme.
Elijan el sendero que elijan, siempre encontrarán mi apellido erigido ante sus ridículas pretensiones.
Nicolás Fiks
www.nicolasfiks.com.ar
Enero 2007